
Henri Bergson: Leben und Werke
Der Fluss, in den man nicht zweimal treten kann Du sitzt auf einer Bank am Bahnsteig und der Zug kommt in elf Minuten. Du weißt

Der Fluss, in den man nicht zweimal treten kann Du sitzt auf einer Bank am Bahnsteig und der Zug kommt in elf Minuten. Du weißt

Das Gewicht dessen, was du nicht vergessen kannst Du sitzt am Tisch und jemand sagt es — beiläufig, zwischen dem Brot und dem zweiten Gang

Der Spiegel, der zurückblickt Man erfasst es, bevor man es erkennt. Ein Schaufenster an einem grauen Nachmittag, dein Spiegelbild erscheint eine halbe Sekunde bevor dein

Der Spiegel, den du morgens vermeidest Es gibt einen Moment, und du weißt genau, welcher es ist, in dem du dich dabei ertappst, etwas zu

Der Körper, der nicht stillhalten wollte Sie kennen das Gefühl eines Körpers, der nicht mitspielt. Der Husten, der um zwei Uhr morgens kommt, die Enge

Das Kostüm, das du trugst, bevor du wusstest, dass du es trägst Bevor du verstanden hast, was eine Geschichte ist, erzählte dir schon jemand eine

Der Mann, der ohne Ziel wandert Du verlässt das Haus ohne Grund. Nicht um etwas zu kaufen, nicht um jemanden zu treffen, nicht um zu

Der Mann, der nicht bleiben konnte Sie haben es mindestens einmal erlebt. Sie packen einen Koffer aus, nachdem Sie von irgendwoher zurückgekehrt sind, falten die

Der Juckreiz, der keinen Namen hat Du sitzt in einem Raum, in dem nichts falsch ist. Die Heizung funktioniert. Das Licht ist sanft. Irgendwo im

Der Mann, der entschied, wer zählte Stellen Sie sich vor, Sie würden entdecken, dass jemand Sie aus einem Foto entfernt hat. Nicht, dass Sie abwesend
