Der Moment, bevor das Gedicht ankommt Der Zug hat zwischen den Stationen angehalten, und niemand weiß warum. Die Lichter flackern einmal, halten inne, und der
Das Museum an einem Dienstagnachmittag Sie stehen vor einer großen Leinwand – ockerfarben und schwarz, beeindruckend in ihren Dimensionen – und Sie fühlen fast nichts.
Der Glamour des Dachbodens Du wachst auf und dein Atem beschlägt die Luft in deinem eigenen Zimmer. Der Heizkörper ist seit zwei Wochen kaputt, und
Der Dachboden, auf dem der Ruhm wohnen sollte Das Papier brennt schneller, als man erwartet. Das ist das Erste, was einem niemand sagt, wenn man
Der Künstler, der an reines Talent glaubt Sie stehen in einem weißen Raum, der nach frischer Farbe und billigerem Wein riecht, als das Glaswerk vermuten
Die Mahlzeit, von der Sie nicht wussten, dass sie ein Test war Sie greifen nach dem Brot, bevor es jemand anderes tut, und etwas verändert
Das morgendliche Ritual, das niemand hinterfragt Du greifst danach, bevor du ganz bei Bewusstsein bist. Vor der Sprache, vor dem Denken, vor der ersten kohärenten
Der Morgen, an dem du aufhörtest, die Welt zu sehen Du stehst in deiner Küche. Es ist ein Dienstagmorgen, oder ein Donnerstag, das spielt keine
Der Morgen, an dem du aufhörtest zu sehen Du wachst auf und die Decke ist da, genau dort, wo du sie zurückgelassen hast. Die Kaffeemaschine
Der Körper, der will Du gießt das Glas langsam ein, oder du zündest es an, oder du schluckst es mit jener besonderen Qualität der Aufmerksamkeit
